Ho abbandonato di nuovo la mia moleskine su un pullman. Nel bagagliaio di un pullman, a dire il vero. Solo per un giorno. In una borsa schiacciata da cento altre. Un pianto umano. Pagine come lacrime. La moleskine prigioniera.

Rirornando, ultmo, di corsa, ad aprire il bagagliaio, liberare le pagine dalla luce, dall'elastico, sensi di colpa. Ma come avrei potuto sciare con la mia moleskine sotto l'ascella?

[Grazie, Lib]

Ho abbandonato la mia moleskine su un pullman. Vecchia compagna di vita, piantata dove ieri era seduta lei, lei che ritenevo avrebbe potuto sostituire il mio taccuino. Non avrei avuto più bisogno di accarezzare quelle pagine, con la penna, con le dita, con gli occhi rileggendo giorni, pagine, versi. Credevo di poterne fare a meno. Cieco, sordo, pazzo, l'ho lasciata proprio là, dove cercavo di dividere i miei affetti, soffocando in un abbraccio la copertina fredda, nera. L'amore o la carta? Cieco, sordo, pazzo, ho scelto e he perduto. Cieco, sordo, pazzo. Disilluso. E incapace di scrivere, ormai.

Ho comprato una nuova moleskine, e l'ho tenuta da parte fino al mio compleanno. Quando salgo su un pullman, mi sembra che le pagine tremino, l'elastico implori pietà. Allora la tengo stretta finchè non scendo, alla mia fermata.

dire che la moleskine è semplicemente un'agenda è riduttivo. è un luogo dove riversare gioie, dolori, frustrazioni, desideri, sorrisi, mattoni messi qua e là e tanto altro...è una copertina nera che nasconde le pagine in cui brillano sprazzi di vita che sono lì che aspettano di essere vissuti ancora, ancora e ancora ogni volta che saranno letti. ecco cos'è una moleskine.